Il est 6h30 du mat’. J’ai les yeux grands ouverts et sans café, depuis une bonne heure et demie. Je marche dans Paris. Paris froid et Paris gris. L’humidité se glisse sous ma peau, ce qui reste de l’hiver européen me gèle les os. Tout mon corps est sous le choc, traumatisé d’être si loin. Décalé. Mon bronzage se crispe, les coutures de ma camisole me griffent les épaules sous le poids de toutes ces couches de tissus empilées pour affronter le retour.
Dernière semaine de voyage!
Je me rappelle notre trek à Sapa, on en était à deux mois à peine au compteur, un jeune couple de Québécois a croisé notre route. Cinq jours qu’ils leur restaient. Cinq jours! Je me souviens avoir éprouvé une certaine pitié. De la compassion à l’idée qu’ils retournent au Québec d’hiver, sombre et glacial. Nous, on était au printemps de notre voyage, il nous restait tellement à vivre et à découvrir. Cette notion de derniers moments était cruelle.
Ouais, ben on y est. Il nous reste cinq jours à notre tour.
Si d’autres souliers ont beaucoup voyagé, Gougounes #5 ont décidé de se poser. Elles font la sieste aux îles Gilis.
Oui ça existe, des araignées comme ça. Pas juste des bestioles. Des grosses crisses de bestioles. Au-dessus de deux pouces carrés, les superlatifs sont nécessaires.
What the Kuta Beach!?!
Il y a une association naturelle entre «What the Fuck» et «Kuta Beach». Surtout quand tu débarques dans ce repaire de douchebags dégénérés à 1h00 AM, un samedi soir, alors que tous les gars sont soûls et toutes les filles à moitié nues. Deux coins de rues, et on vient de perdre dix ans. On n’a plus l’âge de ce genre de comportement!
Et le pire, ce n’est pas de voir toutes ces fesses de jouvencelles – la mode, apparemment, est aux shorts-bobettes – non, le pire c’est le décalage entre ce qui nous accueille et toutes les attentes que j’avais pour l’Indonésie.
Ça fait deux semaines qu’on s’empiffre avec bonheur. On a créé un ou deux nouveaux quarts de travail à notre estomac, question de pouvoir s’enfiler quelques dims sums un peu plus tard en matinée, ou une petite dose de curry d’après-midi avant de véritablement s’attabler pour le souper. On a l’impression d’avoir pris quinze livre en quinze jours, tout porte à croire qu’on va se faire charger des extras par la prochaine compagnie aérienne, mais c’est juste trop bon pour s’arrêter. Et puis on vient de débarquer à Singapour, alors vraiment, c’est pas le moment de… de paniquer!
Il y a des règles non écrites dans un voyage à long terme. Une bible du touriste qui a compris le tourisme. Une omerta internationale que tout le monde semble connaître peu importe sa nationalité, peu importe le pays visité.
La marée monte sur les restes de nos vingt-huit jours ici.
On est revenus sur les rives de la mer d’Andaman. Trois mois plus tard on se retrouve dans la même eau. On a posé l’ancre, et si jusqu’ici le gouvernement nous a imposé un rythme, ici c’est la nature qui impose le sien. On bouge plus, on se lève avec la lumière, on se couvre quand la nuit tombe et on mange quand on a faim.
Et puis nous sommes quatre. Nous avons perdu quelques électrons libres en chemin, maintenant ne reste que le noyau dur. Rosie, Beni, Serge et Cri. Touristes le jour, pirates la nuit.
Et tout s’enchaîne, les jours, les villes, les hôtels, les bus, les paysages. On trace. On avance, toujours vers la prochaine expérience, à la découverte de ce pays fascinant, si loin de nos repères, tous rythmés par les 28 jours qui s’effritent et qui fondent tout doucement sous le soleil de Birmanie.
Gougounes & pepto-bismol 